Und heute lese ich endlich mal wieder mein aktuelles Manuskript (das dritte), aus dem ich nach der Rückkehr aus Budapest natürlich grandios rausgeflogen bin – come sempre. Zu Hause entgleitet mir das Leben. Nicht ungut, aber: Es entgleitet mir.
„Ich habe das große Problem, was ich als Nächstes tun soll, und bin im Augenblick ganz erschöpft vom Verfassen von Artikeln, die ich nicht schreiben wollte. Gleich nach meiner Ankunft in London wurde ich wie von Furien von einer Flut von Telegrammen verfolgt, in denen angefragt wurde, ob ich >bloß 2000 Wörter< über dies, jenes oder etwas anderes schreiben möchte. Man kann dadurch einen solchen Widerwillen gegen das Schreiben bekommen, dass man am liebsten Landschaftsarchitektur oder was auch immer in Angriff nehmen möchte." (Bruce Chatwin, Der Nomade, 12. Januar 1983) Und immer diese Angst. Nicht genug Kraft gehabt zu haben, mit dem was man schreibt. Auf FB ist das nicht darstellbar. Aber typisch: Kaum bin ich weg - jetzt gerade im Vogelsberg - fließen die Worte wie von selbst ... Bruce Chatwin kannte e i n e n Autor, mit dem er seinen Standpunkt austauschen konnte - >>>Paul Theroux, ein Islandhopper. Der Rest des englischen/Londoner Literaturbetriebs verstand nicht, was zum Teufel er eigentlich trieb. Und warum zum Teufel man ihn nie erreichte.
